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– Ces hommes, ô mon roi, Que vous voyez passer si froids autour de moi, Empressés près des autres femmes, Je n'y veux pas songer, car le repos vous plaît; Mais mon œil endormi ferait, s'il le voulait, De tous ces fronts jaillir des flammes! " Elle parlait, charmante et fière et tendre encor, Laissant sur le dossier de velours à clous d'or Déborder sa manche traînante; Et toi tu croyais voir à ce beau front si doux Sourire ton vieux livre ouvert sur tes genoux, Ton Iliade rayonnante! Beau livre que souvent vous lisez tous les deux! Elle aime comme toi ces combats hasardeux Où la guerre agite ses ailes. Femme, elle ne hait pas, en t'y voyant rêver, Le poëte qui chante Hélène, et fait lever Les plus vieux devant les plus belles. Elle vient là, du haut de ses jeunes amours, Regarder quelquefois dans le flot des vieux jours Quelle ombre y fait cette chimère; Car, ainsi que d'un mont tombent de vives eaux, Le passé murmurant sort et coule à ruisseaux De ton flanc, ô géant Homère! 26 février 1837 Victor Hugo Cliquez ci-dessous pour découvrir un poème sélectionné au hasard.
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J'approuve ce Buffon. Les enfants, purs visages, Regardent l'invisible, et songent, et les sages Tâchent toujours de plaire à quelqu'un de rêveur. L'été dans ce jardin montre de la ferveur; C'est un éden où juin rayonne, où les fleurs luisent, Où l'ours bougonne, et Jeanne et Georges m'y conduisent. C'est du vaste univers un raccourci complet. Je vais dans ce jardin parce que cela plaît À Jeanne, et que je suis contre elle sans défense. J'y vais étudier deux gouffres. Dieu, l'enfance, Le tremblant nouveau-né, le créateur flagrant, L'infîniment charmant et l'infiniment grand, La même chose au fond; car c'est la même flamme Qui sort de l'astre immense et de la petite âme. Je contemple, au milieu des arbres de Buffon, îo Le bison trop bourru, le babouin trop bouffon, Des bosses, des laideurs, des formes peu choisies, Et j'apprends à passer à Dieu ses fantaisies. Dieu, n'en déplaise au prêtre, au bonze, au caloyer, Est capable de tout, lui qui fait balayer Le bon goût, ce ruisseau par Nisard, ce concierge, Livre au singe excessif la forêt, cette vierge.
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Au moment où, contents, examinant son œuvre, Rendant pleine justice à tant de qualités. Nous admirons l'œil d'or des tigres tachetés, Le cygne, l'antilope à la prunelle bleue, La constellation qu'un paon a dans sa queue, D'une cage insensée il tire le verrou, Et voilà qu'il nous jette au nez le kangourou! Dieu défait et refait, ride, éborgne, essorille, Exagère le nègre, hélas, jusqu'au gorille, Fait des taupes et fait des lynx, se contredit, Mêle dans les halliers l'histrion au bandit, Le mandrille au jaguar, le perroquet à l'aigle, Lie à la parodie insolente et sans règle L'épopée, et les laisse errer toutes les deux Sous l'âpre clair-obscur des branchages hideux; Si bien qu'on ne sait plus s'il faut trembler ou rire, Et qu'on croit voir rôder, dans l'ombre que déchire Tantôt le rayon d'or, tantôt l'éclair d'acier, Un spectre qui parfois avorte en grimacier. Moi, je n'exige pas que Dieu toujours s'observe, Il faut bien tolérer quelques excès de verve Chez un si grand poète, et ne point se fâcher Si celui qui nuance une fleur de pêcher Et courbe l'arc-en-ciel sur l'océan qu'il dompte, Après un colibri nous donne un mastodonte!
Musique militaire arrivant par bouffées. Brouhaha sur le quai. Voix françaises. Merci. Bonjour. Adieu. Sans doute il est tard, car voici Que vient tout près de moi chanter mon rouge-gorge. Vacarme de marteaux lointains dans une forge. L'eau clapote. On entend haleter un steamer. Une mouche entre. Souffle immense de la mer. 600 800 Pierre-François Kettler Pierre-François Kettler 2014-10-13 12:00:11 2018-06-14 10:25:43 XI. Fenêtres ouvertes