Voilà Les Feuilles Sans Sève Qui Tombent Sur Le Gazon Thermique
ur aime? " Je regarde le gazon C'est un ami de l'enfance Qu'aux jours sombres du malheur Nous preta la providence Pour appuyer notre c? ur Il n'est plus: notre âme est veuve Il nous suit dans notre épreuve Et nous dit avec pitié "Ami si ton âme est pleine De ta joie ou de ta peine Qui portera la moitié? " C'est une jeune fiancée Qui, le front ceint du bandeau N'emporta qu'une pensée De sa jeunesse au tombeau Triste, hélas! dans le ciel même Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas Et lui dit: "ma tombe est verte! Sur cette terre déserte Qu'attends-tu? je n'y suis pas! " C'est l'ombre pâle d'un père Qui mourut en nous nommant C'est une s? ur, c'est un frère Qui nous devance un moment Tous ceux enfin dont la vie Un jour ou l'autre ravie Enporte une part de nous Murmurent sous la pierre "vous qui voyez la lumière De nous vous souvenez vous? " Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon Voilà le vent qui s'élève Et gémit dans le vallon Voilà l'errante hirondelle Qui rase du bout de l'aile L'eau dormante des marais Voilà l'enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts
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Voilà Les Feuilles Sans Sève Qui Tombent Sur Le Gazon Synthetique Et Pelouse
Voilà les feuilles sans sève Qui tombent sur le gazon, Voilà le vent qui s'élève Et gémit dans le vallon, Voilà l'errante hirondelle. Qui rase du bout de l'aile: L'eau dormante des marais, Voilà l'enfant des chaumières Qui glane sur les bruyères Le bois tombé des forêts. L'onde n'a plus le murmure, Dont elle enchantait les bois; Sous des rameaux sans verdure. Les oiseaux n'ont plus de voix; Le soir est près de l'aurore, L'astre à peine vient d'éclore Qu'il va terminer son tour, Il jette par intervalle Une heure de clarté pâle Qu'on appelle encore un jour. L'aube n'a plus de zéphire Sous ses nuages dorés, La pourpre du soir expire Sur les flots décolorés, La mer solitaire et vide N'est plus qu'un désert aride Où l'œil cherche en vain l'esquif, Et sur la grève plus sourde La vague orageuse et lourde N'a qu'un murmure plaintif. La brebis sur les collines Ne trouve plus le gazon, Son agneau laisse aux épines Les débris de sa toison, La flûte aux accords champêtres Ne réjouit plus les hêtres Des airs de joie ou d'amour, Toute herbe aux champs est glanée: Ainsi finit une année, Ainsi finissent nos jours!
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Mais garde-nous nos places dans leur cœur; Eux qui jadis ont goûté notre joie, Pouvons-nous être heureux sans leur bonheur? Étends sur eux la main de ta clémence, Ils ont péché; mais le ciel est un don! Ils ont souffert; c'est une autre innocence! Ils ont aimé; c'est le sceau du pardon! Ils furent ce que nous sommes, Poussière, jouet du vent! Fragiles comme des hommes, Faibles comme le néant! Si leurs pieds souvent glissèrent, Si leurs lèvres transgressèrent Quelque lettre de ta loi, Ô Père! ô juge suprême! Ah! ne les vois pas eux-mêmes, Ne regarde en eux que toi! Si tu scrutes la poussière, Elle s'enfuit à ta voix! Si tu touches la lumière, Elle ternira tes doigts! Si ton œil divin les sonde, Les colonnes de ce monde Et des cieux chancelleront: Si tu dis à l'innocence: Monte et plaide en ma présence! Tes vertus se voileront. Mais toi, Seigneur, tu possèdes Ta propre immortalité! Tout le bonheur que tu cèdes Accroît ta félicité! Tu dis au soleil d'éclore, Et le jour ruisselle encore! Tu dis au temps d'enfanter, Et l'éternité docile, Jetant les siècles par mille, Les répand sans les compter!
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Du moins si leur voix si pure Est trop vague pour nos sens, Leur âme en secret murmure De plus intimes accents; Au fond des coeurs qui sommeillent, Leurs souvenirs qui s'éveillent Se pressent de tous côtés, Comme d'arides feuillages Que rapportent les orages Au tronc qui les a portés! C'est une mère ravie A ses enfants dispersés, Qui leur tend de l'autre vie Ces bras qui les ont bercés; Des baisers sont sur sa bouche, Sur ce sein qui fut leur couche Son coeur les rappelle à soi; Des pleurs voilent son sourire, Et son regard semble dire: Vous aime-t-on comme moi? C'est une jeune fiancée Qui, le front ceint du bandeau, N'emporta qu'une pensée De sa jeunesse au tombeau; Triste, hélas! dans le ciel même, Pour revoir celui qu'elle aime Elle revient sur ses pas, Et lui dit: Ma tombe est verte! Sur cette terre déserte Qu'attends-tu? Je n'y suis pas! C'est un ami de l'enfance, Qu'aux jours sombres du malheur Nous prêta la Providence Pour appuyer notre c? ur; Il n'est plus; notre âme est veuve, Il nous suit dans notre épreuve Et nous dit avec pitié: Ami, si ton âme est pleine, De ta joie ou de ta peine Qui portera la moitié?
Je ne cite pas les absents, je n'ai pas la place, vous n'auriez pas la patience. Je les trouve simplement caractéristiques de ce que je continue à écouter aujourd'hui, quand ce n'est pas du jazz. Problème du jour: je veux un dernier partage, il me faut choisir un cinquième élément pour clore le cercle. Comme là, à l'heure qu'il est (midi? ) je ne sais pas, ce billet sera écrit en deux fois, lorsque ma question haletante (qui? ) aura trouvé sa réponse, pertinente j'espère, évidente, peut-être. A suivre. J'aurais aimé terminer ce cycle avec Dylan ou Marchet. Mais un artiste s'impose, à la pesanteur physique évidente et à l'esprit léger. Georges Brassens est à la mode, même des bouffons pseudo punks lui ont rendu hommage récemment à la Villette. Brassens aurait eu pour la Villette d'autres mots, à la pesanteur séduisante. Je me souviens un soir, il y a longtemps, j'ai dû fuir le concert avant la fin, pour ne pas rater le dernier métro. Quelle misère. Voici une chanson, pas la meilleure ni la pire, mais une très bonne.