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Il y a aussi le chien malade regardant tristement, couché dans les salades, venir la grande mort qu'il ne comprendra pas. Tout cela fait un mélange, un haut et un bas, une chose douce et triste qui est suivie, et que l'homme aux traits durs a appelé la vie.
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POESIE D'AUTOMNE - Le blog de la Clis 2014 | Poèmes français, Comptine automne, Comptines
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Le vent froid souffle, souffle, et le ver en rampant Se traîne sur le sol, et va clopin, clopant. Mois d automne poésie pour. Le Tonnerre Pour le vieil An défunt s'en va partout frappant Son glas funèbre, et court galopant, galopant Éveiller, effrayer les échos de la terre, En sursaut les happant. Plus aucune hirondelle, Plus de gentils lézards; venez Mois, tous les Six Au deuil que chacun soit fidèle, Sur le corps du vieil An chanter De profundis; Vous rendrez verts, de pleurs si votre œil n'est pas sobre, Mai, Juin, Juillet, Août, Septembre et même Octobre! Si vous recherchez des poèmes sur un mois spécifique, consultez les articles suivants: Meilleurs poèmes sur janvier; Meilleurs poèmes sur février; Meilleurs poèmes sur mars; Meilleurs poèmes sur avril; Meilleurs poèmes sur mai; Meilleurs poèmes sur juin; Meilleurs poèmes sur juillet; Meilleurs poèmes sur août; Meilleurs poèmes sur septembre; Meilleurs poèmes sur octobre; Meilleurs poèmes sur novembre; Meilleurs poèmes sur décembre. Cliquez ci-dessous pour découvrir un poème sélectionné au hasard.
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Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure; Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte. — Paul Verlaine (1844-1896) Poèmes saturniens Chant d'automne (Partie I) Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts! J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres Le bois retentissant sur le pavé des cours. Tout l'hiver va rentrer dans mon être: colère, Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé, Et, comme le soleil dans son enfer polaire, Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé. Mois d automne poésie en. J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe; L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd. Mon esprit est pareil à la tour qui succombe Sous les coups du bélier infatigable et lourd. Il me semble, bercé par ce choc monotone, Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part. Pour qui? – C'était hier l'été; voici l'automne! Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.