François Coppée La Mort Des Oiseaux
Saturday, 3 August 2024
Le soir, au coin du feu, j'ai pensé bien des fois À la mort d'un oiseau, quelque part dans les bois. Pendant les tristes jours de l'hiver monotone,
Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne,
Se balancent au vent sur un ciel gris de fer. La mort des oiseaux Franois Coppe Que penser. Oh! comme les oiseaux doivent mourir l'hiver! Pourtant lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes
Dans le gazon d'avril où nous irons courir. Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir? François Coppée
Animaux
Mort
François Copper La Mort Des Oiseaux De
Le soir, au coin du feu, j'ai pensé bien des fois, A la mort d'un oiseau, quelque part, dans les bois, Pendant les tristes jours de l'hiver monotone Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne, Se balancent au vent sur le ciel gris de fer. Oh! François copper la mort des oiseaux pour. comme les oiseaux doivent mourir l'hiver! Pourtant lorsque viendra le temps des violettes, Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes. Dans le gazon d'avril où nous irons courir. Est-ce que » les oiseaux se cachent pour mourir? » François Coppée
Mignonne, nous ferons l´aumône cet hiver. Intimités
Mai
Depuis un mois, chère exilée, Loin de mes yeux tu t'en allas, Et j'ai vu fleurir les lilas Avec ma peine inconsolée. Seul, je fuis ce ciel clair et beau Dont l'ardente effluve me trouble, Car l'horreur de l'exil se double De la splendeur du renouveau. François copper la mort des oiseaux du. En vain j'entends contre les vitres, Dans la chambre où je m'enfermai, Les premiers insectes de Mai Heurter leurs maladroits élytres; En vain le soleil a souri; Au printemps je ferme ma porte Et veux seulement qu'on m'apporte Un rameau de lilas fleuri; Car l'amour dont mon âme est pleine Retrouve, parmi ses douleurs, Ton regard dans ces chères fleurs Et dans leur parfum ton haleine. Novembre
Captif de l'hiver dans ma chambre Et las de tant d'espoirs menteurs, Je vois dans un ciel de novembre, Partir les derniers migrateurs. Ils souffrent bien sous cette pluie; Mais, au pays ensoleillé, Je songe qu'un rayon essuie Et réchauffe l'oiseau mouillé. Mon âme est comme une fauvette Triste sous un ciel pluvieux; Le soleil dont sa joie est faite Est le regard de deux beaux yeux; Mais loin d'eux elle est exilée; Et, plus que ces oiseaux, martyr, Je ne puis prendre ma volée Et n'ai pas le droit de partir.